Muera Gabriel García Marquez

Hoy en México ha fallecido Gabriel García Marquez, a los 87 años.
La literatura que quedó huérfana con el fallecimiento de Saramago, hoy ha enviudado, con la marcha del padre de 100 años de soledad.

 Aún recuerdo el verano que en el que me empaché gustoso de sus libros con "El amor en los tiempos del cólera", "Crónica de una muerte anunciada", "el general en su laberinto"y por supuesto releyendo 100 años. Es curioso pero aunque nunca le conocí, siento como si tuviera una deudad con el, que no podré saldar nunca, por los momentos que la lectura de sus obras me hicieron pasar.

Descanse en paz.

Amin Maalouf- El reconciliador

Acaba de recibir el Príncipe de Asturias de las Letras por su defensa de la tolerancia.

Aunque nació en Beirut, los primeros años de su infancia los pasó en Egipto. Su padre es un periodista conocido en Líbano, además de poeta y pintor. Estudió la primaria en Beirut en un colegio francés de jesuitas.

Capitalistas, marxistas, místicos, laicos, fanáticos, republicanos, nacionalistas, europeos, árabes, asiáticos... Nadie se salva. La pluma de Amin Maalouf sólo obedece a una ciega y férrea defensa de la humanidad, de los derechos humanos universales, de la convivencia y la paz a través de la cultura y la educación.

En León el africano (1986), cuenta la vida de un moro de Granada que viajó por África y el Mediterráneo en nombre del humanismo.

Maalouf como joven corresponsal recorrió varios conflictos bélicos, escribiendo sus crónicas para la revista Jeune Afrique. Estuvo en Vietnam, Haití, Angola, Mozambique, países acosados por la guerra. Ese bagaje le confirmó ya su sentencia: el mundo va mal, muy mal. Y no parece dispuesto a mejorarse.

En Las cruzadas vistas por los árabes (1983) dio la vuelta a la Historia para ver las cosas desde otra perspectiva, la otra orilla.

Obras:

1986 - León el Africano
1988 - Samarcanda
1991 - Los jardines de luz
1992 - El primer siglo después de Béatrice
1993 - La roca de Tanios (Premio Goncourt)
1996 - Las escalas de Levante
2000 - El viaje de Baldassare
2004 - Orígenes

Edgard Borges

Es posible, Mercedes Sosa
"Ha muerto Mercedes Sosa. Quizá sólo se trate de un quejido nostálgico, pero pareciera que están partiendo las voces que nos recuerdan que somos humanos. Pues, porque si bien la voz de un artista no necesariamente muere junto a su cuerpo, cada vez la industria es más industria y mucho menos arte. Lo que hace suponer la dimensión del maquillaje.
Es posible que este momento histórico (del todos contra todos) sólo sea un tránsito necesario para alcanzar el grado de humanidad. Es posible, Mercedes Sosa, que tu voz, como muchas otras, se filtre por los subterráneos de la miseria contemporánea y algún día resurja en alguna plaza, junto a la voz de Fito Páez para cantar “¡Quién dijo que todo está perdido!". Y entonces, sólo entonces, hasta los más sumisos alumnos del sistema global de consumo, ofrecerán su corazón.
Es posible que “la voz de Latinoamérica” (como se le llamaba a Sosa) supere el ruido del mercado planetario. Y ahí, donde un mercenario nos vende “basura” disfrazada de vida, rompa el cristal de la mentira para afirmar, en su canto, que sí es posible el Sur, que sí es posible convivir respetando todos los vientos del planeta. Y seguro, doña Mercedes Sosa (lo sabe usted muy bien), sí se puede vivir resistiendo el cinismo y la apatía.
Tal vez esto no sea más que un pequeño artículo para nostálgicos, pero, visto de otro modo, puede que este no sea un escrito para cínicos. Pues, muy bien lo sabía La Negra (como también le decían), “Si no creyera en lo que agencio, si no creyera en mi camino, si no creyera en mi sonido, si no creyera en mi silencio...¿Qué cosa fuera, qué cosa fuera la maza sin cantera? un amasijo hecho de cuerdas y tendones, un revoltijo de carne con madera, un instrumento sin mejores resplandores que lucecitas montadas para escena...¿qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera? ¿qué cosa fuera la maza sin cantera? un testaferro del traidor de los aplausos, un servidor de pasado en copa nueva, un eternizador de dioses del ocaso, júbilo hervido con trapo y lentejuela . . .¿qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera? ¿qué cosa fuera la maza sin cantera? ¿qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera? ¿qué cosa fuera la maza sin cantera?”
Es posible, Mercedes Sosa, que el tango (y el canto en general) sea “cosa” de despechados. Quizá sólo los cínicos sean capaces de sonreír veinticuatro horas seguidas. Ojalá, al final de la historia, no termine el público convertido en la piedra que observaba el espectáculo. Es posible, que este viaje sólo sea una tormenta de aprendizaje y la seriedad de los cínicos esté cerca. Entonces, el mundo escuchará (en do mayor, como decía el cantor Alí Primera) la risa de los nostálgicos. Y ahí estará usted, señora Sosa, con su canto tierno en homenaje a la sensibilidad humana. Y el Sur le dará al mundo una lección cósmica de humildad y de alegría. "

Este texto a la muerte de Mercedes Sosa, es en sí toda una "tormenta de aprendizaje" y una bofetada a los cínicos.

Enlaces:
Wikipedia
El librepensador

Jorge Bucay

Esta mañana en la Feria del libro de Madrid, estaba firmando el gran Jorge Bucay. Adoro sus "Cartas para Claudia" (su hija).
Autor entre otras obras de : Déjame que te cuente, Cuentos para pensar, Amarse con los ojos abiertos, 20 pasos hacia adelante y El candidato.

También escribió los cuatro libros que constituyen la serie Hojas de Ruta: El camino de la auto-dependencia, El camino del encuentro, El camino de las lágrimas y El camino de la felicidad.
Uno de mis relatos predilectos es el de la hoja de enredadera, abajo dejo el enlace de la narración con la voz del autor.

Al verle firmar, observo que se toma su tiempo, que charla con sus admiradores, que les explica y contesta sus dudas. Debe ser un gran tipo. Atrás queda aquel feo asunto de unos textos plagiados, allá por el 2005.

Una cita suya:
"Porque nadie puede saber por ti. Nadie puede crecer por ti. Nadie puede buscar por ti. Nadie puede hacer por ti lo que tú mismo debes hacer. La existencia no admite representantes."

Enlaces:
Wikipedia: Jorge Bucay
Vídeos: La hoja de la enredadera
Este es casi el testamento que le quisiera dejar a mi propia hija. Aquí

Entrada dedicada a mi buena amiga AqUIEstOYyo

Luis García Montero

Imagen sacada de Google.

Poeta granadino y (hasta este curso) catedrático en la Universidad de Granada.

Ha decidido tras ser injustamente condenado por injurias, abandonar su cátedra, con evidente perjuicio para la docencia(Ver enlace del manifiesto).

Hace tiempo cayó en mis manos "Vista cansada" , confieso que disfruté de su melancolía, optimista.

Unido sentimentalmente a Almudena Grandes, desde hace ya 15 años, fue amigo íntimo del desaparecido Angel González. Fruto de esa amistad nace "Mañana no será lo que Dios quiera", título prestado de una frase, que el malogrado poeta, repetía con frecuencia, que reflejaba su creencia en que el hombre a veces puede ser dueño de su destino. Lo publica Alfaguara y sin duda será mi próxima adquisición. Es un libro preñado de anécdotas sobre Ángel González, que seguramente devoraré en unas cuantas horas sin descanso.

He descubierto su publicación, al ver la deliciosa entrevista, que le ha realizado hoy en "Cara a cara", Antonio San José (programa que recomiendo fervientemente).

Enlaces:

Biografía:Wikipedia

Manifiesto en apoyo de Luis García Montero: El Ideal

Poema: La madre

Edgar Allan Poe

El Bécquer americano y el primer gran maestro del relato corto, nació en Boston en 1809. El 19 del pasado mes de enero se celebró su centenario y recordé Berenice, aquel cuento suyo, que leí en un libro de Roger Vadim, que se titulaba "Vampiros entre nosotros".
Era la época en que el Sr. del círculo de lectores nos traía a casa un par de libros al mes, que yo elegía y mi madre pagaba.
Me atrajo mucho, esa neblina de misterio y romanticismo de sus escritos. Pero no fue hasta años más tarde, cuando descubrí la profundidad de su poesía.

UN SUEÑO
¡Recibe en la frente este beso!
Y, por librarme de un peso
antes de partir, confieso
que acertaste si creías
que han sido un sueño mis días;

¿Pero es acaso menos grave
que la esperanza se acabe
de noche o a pleno sol,
con o sin una visión?
Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño
dentro de un sueño.

Frente a la mar rugiente
que castiga esta rompiente
tengo en la palma apretada
granos de arena dorada.
¡Son pocos! Y en un momento
se me escurren y yo siento
surgir en mí este lamento:
¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo
retenerlos en mis dedos?
¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera
salvar uno de la marea!
¿Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueño?
Versión de Carlos Arturo Torres

Fragmento sacado de A media voz

Haruki Murakami

Murakami, se considera discípulo de los autores que ha traducido al japonés como Raymond Carver, Francis Scott Fitzgerald, Raymond Chandler o John Irving .

Únicamente puedo hablar de dos de sus obras, que son las que me he tenido oportunidad de leer, "Kafka en la orilla" y " Sauce ciego, mujer dormida". Puedo decir que sorprende, que nadie queda indiferente después de leer una obra suya.

La de Kafka en la orilla, la compré por mi pasión por Kafka y los comentarios que había leído sobre "Norwegian Wood" en español "Tokio Blues", la obra que lanzó al estrellato editorial a Murakami. Fue para mí un descubrimiento, una nueva forma de narrar y de mirar. Historias entremezcladas hasta el infinito, plagada de personajes extraños, gatos, seres misteriosos, fantasmas...Crea un pliegue espacio tiempo con una maestría espeluznante.

Animado por las buenas sensaciones que me produjo, esta lectura emprendí la lectura de la recopilación de cuentos "Sauce ciego, mujer dormida" que me pareció extraordinario, especialmente el cuento “La chica del cumpleaños” donde Haruki deja la impronta de su estilo y narra el antes y el después de que una chica pida su deseo cumpleaños. Las circunstancias son casi sobrenaturales, pero el deseo no es revelado en ningún momento. Al final se polemiza con ambigüedad si se ha cumplido o no. El lector puede elucubrar sobre cuál podría ser el deseo, pero el propósito del cuento es otro. La habilidad de Murakami, radica precisamente en haber escrito el cuento usando como base lo que no ha dicho en ningún momento.


Si hubiera podido elegir, habría invertido el orden y hubiera elegido la lectura de este último antes, para adentrarme en el universo de este escritor.
Wikipedia: Murakami

Benedetti

En este rincón donde soy más copista, que "escribidor", no podía faltar una de mis referencias poético/musicales, de mi pasado. Es cómo una deuda de lector, que al escribirla, pago y duplico, pues vuelve a ser placentera.





Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia, uruguayo de padres italianos, nació poeta (lo llevaba en el nombre) en Paso de Toros allá por 1920.


Recuerdo el disco de Serrat "El sur también existe" que realizó en estrecha colaboración con el poeta y aquellos poemas que convirtieron en música, Pablo Milanés, Silvio Rodríguez...
De todo su poemario, escojo estos dos, que en aquella época recitaba de memoria, cuando aún tenía de eso.


Utopía
Sin querer me metí en una utopía
y no pude salir
íbamos hacia el cielo el mar el monte
y no pude salir
creábamos futuro a ras del alma
y no pude salir
la utopía volaba y nadaba y corría
era ella por sí misma un universo
y no pude salir
en medio de la noche la utopía
se alteró / se hizo suerte
convirtió a la memoria
en un pobre arrabal
y no pude salir
cuando al fin / no sé cómo
salí de aquel ensueño
la utopía hechicera ya no estaba
y el mundo me ofrecía
mal humor y abandono.

Yo no te pido
Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar
sólo te pido que tu quieras
las palomas que suelo mirar.

De lo pasado no lo voy a negar
el futuro algún día llegara
y del presente
que le importa a la gente
si es que siempre van a hablar.

Sigue llenando este minuto
de razones para respirar
no me complazcas no te niegues
no hables por hablar.

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.


Wikipedia: Benedetti

Cyrano de Bergerac

Hercule-Savinien de Cyrano de Bergerac , existió de verdad, aunque su memoria fue sepultada por la obra de Edmond Rostand.

Contemporáneo de Boileau y de Molière, poeta y libre-pensador, firmaba sus escritos con nombres más o menos imaginarios que él hacía suyos. Durante dos años fue militar, y se hizo célebre por su arrojo y sus numerosos duelos. Se retiró en 1641 tras recibir una herida en la garganta durante el sitio de Arras, contra las tropas españolas.

Escribió entre otras "El viaje a la luna" y fue el que acuño el termino "ciudadano del mundo" en una frase escrita en una de sus satíricas cartas :"Un hombre honesto no es ni francés, ni alemán, ni español, es Ciudadano del Mundo, y su patria está en todas partes". ( Un honnête homme n'est ni Français, ni Allemand, ni Espagnol, il est Citoyen du monde, et sa patrie est partout)."

Edmond Rostand, fascinado por este singular hombre, escribe su"Cyrano de Bergerac" , convirtiendo en inmortal al personaje y condenando al olvido a la persona que lo inspiró.

El libro de Rostand, iluminó mi adolescencia y recuerdo que sentía ganas de salir a la calle cubierto por un sombrero tocado de una pluma blanca, que hice mía alguna de sus frases y que mi admiración por su gallardía me hizo comprender la gloria que tienen algunas derrotas silenciosas.

Ayer, por uno de esos misterios que tiene el desorden, apareció un objeto de no hace mucho, que despertó en mí viejas sensaciones y las ganas de hacerle un pequeño homenaje en este rincón de letras.

Fragmentos:

"Mi elegancia va por dentro y no me acicalo como un ganapan cualquiera! Aunque parezca lo contrario, me compongo cuidadosamente, más que por fuera. No saldría a la calle sin haber lavado, por negligencia, una afrenta; sin haber despertado bien la conciencia, o con el honor arrugado y los escrúpulos en duelo. Camino limpio y adornado con mi libertad y mi franqueza. Encorseto, no mi cuerpo, sino mi alma, y en vez de cintas uso hazañas como adorno externo. Retorciendo mi espíritu como si fuese un mostacho, al atravesar los grupos y las plazas hago sonar las verdades como espuelas. "

(...)

"Cyrano.- !Las hojas!

Roxana.- (Levantando a cabeza y mirando hacia los árboles del fondo.) !Qué hermoso su matiz amarillento! !Miradlas!... !Cómo caen!...

Cyrano.- !Qué bien caen! Presienten que a morir van entre el cielo, y a la tierra al saltar desde la rama, con ser breve el tristísimo trayecto, quieren que su descenso o su caída tenga la gracia angelical de un vuelo.

Roxana.- ¿Eres melancólico?

Cyrano.- No... Roxana.- Pues entonces dejemos a las hojas y algo nuevo contadme. ¿Mi gaceta?...

Cyrano.- Ahí va.

Roxana.- Explicaos.

Cyrano.- (Cada vez más pálido, luchando contra el dolor.) Sábado, diecinueve; de un exceso de uvas de Cette, el Rey, con calenturas cayó postrado en su mullido lecho. Por eso su majestad fue condenado su mal a una sangría, y escarnamiento eficaz debió ser, pues desde entonces no sufre alteración el pulso regio. Domingo: en el gran baile de la reina quemáronse, me han dicho, setecientos sesenta y tres hachones. Nuestras tropas con las de Don Juan de Austria combatieron. ¿Qué más?... Fueron ahorcados cuatro brujas, y madama de Athís purgó a su perro.

Roxana.- Señor de Bergerac, ¿queréis callaros?

Cyrano.- Lunes... Nada: cambió de caballero Ligdamira.

Roxana.- ¡Jesús!

Cyrano.- (Cuyo rostro va alterándose más y más.) Martes: la corte hizo un pequeño viaje de recreo. Miércoles: la Montglat dio un no al de Fiesque. Jueves: llega Mancini poco menos que a reina augusta de la noble Francia. El viernes, la Montglat dio un sí completo; y el sábado, por fin... (Cierra los ojos e inclina la cabeza. Pausa.)

Roxana.- (Extrañando que Cyrano no continúe, se vuelve, le mira y se levanta asustada.) ¿Se ha desmayado? ¡Cyrano! ¿Qué tenéis?

Cyrano.- (Abriendo los ojos; con voz vaga.) Nada, un ligero malestar. Roxana.- ¿Estáis malo?

Cyrano.- (Al ver a Roxana inclinada sobre él, asegurase con un movimiento brusco el sombrero en la cabeza y se echa atrás en su sillón.) No; la herida que recibí en Arrás... y que aún siento.

Roxana.- ¡Pobre amigo!

Cyrano.- No es nada, lo repito. Pasará... ¡ya pasó! (Sonríe con esfuerzo.) Roxana.- (En pie, cerca de él.) Todos tenemos nuestra herida; la mia aquí, aun abierta, (Poniéndose una mano en el pecho.) debajo del papel y amarillento, con huellas de su sangre y de su llanto. (Empieza a anochecer.)

Cyrano.- !Su carta! Me ofrecisteis, hace tiempo, dejadmela leer.

Roxana.- Si, cualquier día.

Cyrano.- ¿Queréis hoy?

Roxana.- Si esto os place...

Cyrano.- Lo deseo.

Roxana.- (Dándole el medallón que pendía de su cuello.) Tomad.

Cyrano.- (Tomando la carta.) ¿La puedo abrir?

Roxana.- Si, amigo mío. (Roxana recoge la labor y los enseres.)

Cyrano.- (Leyendo.) "Por tí, mi encanto, rebosa el corazón amor inmenso; y muero, y mis miradas codiciosas, festín supremo de mis ojos ebrios con tu beldad..."

Roxana.- ¡Qué bien leéis!

Cyrano.- (Continuando.) "...ya nunca al vuelo besarán tu menor gesto. Todos hoy los refleja, enardecido, en trance tan cruel, mi pensamiento; y uno entre los demás: el que te es propio al acercar los primorosos dedos a la frente..."

Roxana.- ¡Qué bien leéis! (Va oscureciéndose sensiblemente)

Cyrano.- "Y ansío gritar, y grito: ¡Adiós!..."

Roxana.- ¡Oh! Leéis... Cyrano. "Mi dueño..."... con una voz ...

Cyrano.- "... mi dicha, mi tesoro..."

Roxana.- ... ¡que yo escuché otra vez! (Roxana se le acerca sin que él lo note, se coloca detrás del sillón, se inclina y mira la carta. La oscuridad aumenta.)

Cyrano.- "De mis recuerdos ni un punto se alejó tu bella imagen, porqué soy, y seré después de muerto, quien te ama, quien por ti..."

Roxana.- (Poniéndole una mano en el hombro.) ¿Cómo es posible que a oscuras la leáis? Yo nada veo. (Cyrano se estremece, se vuelve, ve a Roxana, hace un movimiento de espanto, baja la cabeza. Larga pausa. Luego, entre las sombras que ya los envuelve por completo, Roxana, con las manos juntas, dice lentamente, deteniéndose en cada palabra.) Roxana.- ¡Infeliz! ¡Y pasasteis catorce años como amigo viniendo a este convento para mi distracción!...

Cyrano.- ¡Ah! Yo, Roxana...

Roxana.- ¡Quien me amaba erais vos!

Cyrano.- ¡No!

Roxana.- ¡Conocerlo debí cuando mi nombre proferíais!

Cyrano.- ¡No era yo! ¡No era yo!

Roxana.- (Con vehemencia.) ¡Vos! ¡Oh! ¡Comprendo cuán generosa fue vuestra impostura! ¡Las cartas!... ¡Erais vos!

Cyrano.- ¡No!

Roxana.- (Siempre con vehemencia.) Los conceptos apasionados... Cyrano.- ¡No!

Roxana.- La voz que puede aquella noche oir..., ¡vos!, ¡todo vuestro! Cyrano.- ¡Juro que no!

Roxana.- ¡Vibraba allí vuestra alma!

Cyrano.- Yo no os amaba.

Roxana.- ¡Si!

Cyrano.- ¡Tened por cierto que era el otro!

Roxana.- ¡Mentira! ¡Vos, vos erais!

Cyrano.- ¡Ah, no, no!

Roxana.- ¿A qué negarlo, si el acento os vende? ¡Vaciláis!

Cyrano.- (Vencido, con pasión) ¡No, no, amor mío, yo no os amé jamás! Roxana.- ¡Ah! ¡Mis recuerdos!...¡Un mundo hecho pavesas, que renace!... ¿Por qué, por qué ocultasteis tanto tiempo, Cyrano, vuestro amor, si estaba escrito por vos ese billete, si era vuestro ese llanto?...

Cyrano.- (Dándole la carta.) Esa sangre era la suya.

Truman Capote

"Empecé a escribir cuando tenía 8 años: de improviso, sin inspirarme en ejemplo alguno. No conocía a nadie que escribiese y a poca gente que leyese. Pero el caso era que sólo me interesaban cuatro cosas: leer libros, ir al cine, bailar claqué y hacer dibujos. Entonces, un día, comencé a escribir, sin saber que me había encadenado de por vida a un noble, pero implacable amo."

Truman Streckfus Persons nació en Nueva Orleans, el 30 de septiembre de 1924. Por la separación de sus padres paso gran parte de su infancia en Alabama, acompañado de 4 ancianos. Allí nacería su pasión por lo que él posteriormente llamaría "un estilo de ver y oír" , la literatura.

Junto a Hemingway (que lo odiaba profundamente), quizá el escritor más famoso americano del pasado siglo. Maltratado por su madre, que no soportaba su manifiesta homosexualidad, y su negación para los estudios, ser refugió en la escritura, alentado por su profesora Catherine Wood, convirtiéndose en el niño prodigo de las letras americanas.

Todo el mundo conoce su obra "A sangre fría", la cual sería el máximo exponente de su genio, pero particularmente disfruté más leyendo su cuentecito que publicó en la revista " Madmoiselle" títulado ""A Christmas Memory, One Christmas & The Thanksgiving Visitor" y traducido al español con el nombre de "Un recuerdo navideño".

Recuerdo que leí "A sangre fría" cuando tenía 18 años, el libro pertenecía a una colección de libros de bolsillo de la editorial bruguera (famosa por sus tebeos), era parte de una colección de 100 títulos, encuadernada con pastas duras en unos colores chillones, e impresa en un papel infame, pero con un precio que me podía permitir. Creo que era el número 1 de la colección y no recuerdo cual era el 2 que le acompañaba en la promoción de lanzamiento. Cuando tenga un rato subiré a bucear en la buhardilla para localizarlo, que estas amnesias puntuales me producen desazón. De momento he localizado en la red la imagen del libro y me ha agradado constatar que en ocasiones mi memoria funciona.

El impecable estilo de Capote, incrementó mi pasión por la literatura. Por eso decidí dedicarle un momento en este rincón, no cómo homenaje que no lo necesita, si no por volver a recordar tramos recorridos.

Enlaces:

Wikipedia

Otras hierbas

José Saramago

José Saramago nació en Azinhaga (Portugal) en 1922. Antes de responder a la llamada de la literatura trabajó en diversos oficios, desde cerrajero o mecánico, hasta editor. En 1947 publicó su primera novela, "Tierra de pecado".
Periodista y miembro del Partido Comunista Portugués sufrió censura y persecución durante los años de la dictadura de Salazar. A finales de los sesenta Saramago se presentó con dos libros de poemas: " Os poemas possiveis " y " Provavelmente alegría ". Se le considera un «autor tardío», por la demora en su publicación.
Se sumó a la llamada "Revolución de los Claveles" que llevó la democracia a Portugal, en el año 1974. Sus primeras publicaciones en prosa " Manual de pintura y caligrafía " (1977) y "Alzado del suelo " (1980), esta última le reveló como el gran novelista maduro y renovador portugués. Es una novela histórica, situada en el Alentejo entre 1910 y 1979, con un lenguaje campesino, una estructura sólida y documentada, un estilo humorístico y sarcástico que llamó enormemente la atención en su momento. En 1982 ve la luz su novela " Memorial del convento ", a la que siguió: El año de la muerte de " Ricardo Reis ". A esta le sigue posteriormente " La balsa de piedra " (1986), " Historia del cerco de Lisboa " (1989), " El evangelio según Jesucristo " (1991), " Casi un objeto " (1994), " Viaje a Portugal " (1995) y " Ensayo sobre la ceguera " (1996). "Cuadernos de Lanzarote " (1997).
Ha mantenido siempre una postura ética y estética por encima de partidismos políticos. Comprometido con el género humano, de forma general en sus obras hay una gran originalidad dada fundamentalmente por su controvertida visión de la historia y de la cultura.
Par mi el ensayo sobre la ceguera es una obra maestra y uno de los mejores libros que he leído, sin lugar a dudas.

Fragmento de Ensayo sobre la ceguera tomado de Escribirte:
"Se iluminó el disco amarillo. De los coches que se acercaban, dos aceleraron antes de que se encendiera la señal roja. En el indicador del paso de peatones apareció la silueta del hombre verde. La gente empezó a cruzar la calle pisando las franjas blancas pintadas en la capa negra de asfalto, nada hay que se parezca menos a la cebra, pero así llaman a este paso. Los conductores, impacientes, con el pie en el pedal del embrague, mantenían los coches en tensión, avanzando, retrocediendo, como caballos nerviosos que vieran la fusta alzada en el aire. Habían terminado ya de pasar los peatones, pero la luz verde que daba paso libre a los automóviles tardó aún unos segundos en alumbrarse. Hay quien sostiene que esta tardanza, aparentemente insignificante, multiplicada por los miles de semáforos existentes en la ciudad y por los cambios sucesivos de los tres colores de cada uno, es una de las causas de los atascos de circulación o embotellamientos, si queremos utilizar la expresión común.Al fin se encendió la señal verde y los coches arrancaron bruscamente, pero enseguida se advirtió que no todos habían arrancado. El primero de la fila en medio está parado, tendrá un problema mecánico, se le habrá soltado el cable del acelerador, o se le agarrotó la palanca de la caja de velocidades, o una avería en el sistema hidráulico, un bloque de frenos, un fallo en el circuito eléctrico, a no ser que, simplemente se haya quedado sin gasolina, no sería la primera vez que esto ocurre. El nuevo grupo de peatones que se está formando en las aceras ve al conductor inmovilizado braceando tras el parabrisas mientras los de los coches de atrás tocan frenéticos el claxon. Algunos conductores han saltado ya a la calzada, dispuestos a empujar el automóvil averiado hacia donde no moleste. Golpean impacientemente los cristales cerrados. El hombre que está dentro vuelve hacia ellos la cabeza, hacia un lado, hacia el otro, se ve que grita algo, por los movimientos de la boca se nota que repite una palabra, una no, dos, así es realmente, como sabemos cuando alguien, al fin, logre abrir una puerta. Estoy ciego.Nadie lo diría. A primera vista, los ojos del hombre parecen sanos, el iris se presenta nítido, luminoso, la esclerótica blanca, compacta como porcelana. Los párpados muy abiertos, la piel de la cara crispada, las cejas repentinamente revueltas, todo eso que cualquiera puede comprobar, son trastornos de la angustia. En un movimiento rápido, lo que estaba a la vista desapareció tras los puños cerrados del hombre, como si aún quisiera retener en el interior del cerebro la última imagen recogida, una luz roja, redonda, en un semáforo. Estoy ciego, estoy ciego, repetía con desesperación mientras le ayudaban a salir del coche, y las lágrimas, al brotar, tornaron más brillantes los ojos que él decía que estaban muertos. Eso se pasa, ya verá, eso se pasa enseguida, a veces son nervios, dijo una mujer."
Enlace Wikipedia: José Saramago

Gabriel García Márquez

Gabriel José de la Concordia García Márquez, "Gabo", escritor colombiano, premio Nobel de Literarura en 1982. No era muy bien visto por el claustro de profesores de los salesianos, por sus tendencias izquierdosas, pero al estar incluida su obra en el plan de estudios...tuvieron que tragar y así leímos "100 años de soledad" y "el coronel no tiene quien le escriba".

Años más tarde leí "El amor en los tiempos del cólera", que recientemente ha sido llevada al cine y particularmente me parece que con escasa fortuna.

Sin duda uno de mis escritores de cabecera del que tengo aparcadas por la buhardilla "Vivir para contarla" (un regalo de alguien especial) y "Memorias de mis putas tristes", ambas esperando el momento de que las lea.

Enlace Wikipedia: Gabriel García Márquez

Miguel Delibes

Cursaba 8º de básica cuando D. Anselmo Velasco, aquel excelente profesor de literatura, tan buen enseñante cómo mala persona, pidió que leyeramos "Las Ratas" y tuve que añadirlo al pedido del círculo de lectores. Tenía muchos prejuicios, esperaba un tostón, acostumbrado a Dumas, Salgari, Verne, Poe...pero me abrió las puertas a un nuevo mundo. Ese realismo social tan crudo y sucio, me impactó. La misérrima vida que lleva Nini y su padre "el tío ratero", estaban tan bien descritas que me dejaron una onda impresión.

Años más tarde,mucho más tarde, en la cuesta de Moyano compré por 25 pts. "Señora de rojo sobre fondo gris", que me leí de un tirón, y me pareció aun mejor, que las desventuras del Nini .

Hace menos tiempo, adquirí "el Hereje" el cual me defraudó bastante, y es que en esta vida, a veces todo depende de las espectativas que uno se crea.

Es curioso, pero no recuerdo la trama de Las Ratas y sin embargo si me acuerdo de como se llamaba la perra que les ayudaba a cazarlas, era Fa (tampoco es un nombre muy difícil), y de doña Resu (el úndecimo mandamiento).

Lo pongo en mi lista de pendientes de releer, ahora que lo he encontrado.

El sentimiento contradictorio de recordar y agradecer algo tan importante como la pasión por la literatura, a un oscuro personaje como el padre Anselmo, vuelve a reavivar la teoría del Yin y el Yan.

Enlace Wikipedia

Vladimir Nabokov

Nació en San Petesburgo el 10 de abril de 1899 y murió el 2 de julio de 1977 en Montreux. Ecritor de origen ruso, nacionalizado estadounidense. Comenzó escribiendo en ruso para posteriormente alcanzar la fama usando la lengua inglesa. Estudioso del ajedrez y amante de las mariposas (llegó a publicar interesantes contribuiciones sobre lepidópteros), escribía sus obras usando el lápiz.

Alcanzó fama internacional con su obra Lolita(1955), sobre todo tras la realización de la película de Stanley KUBRICK (1962) con banda sonora de Ennio Morricone y una inconmensurable interpretación de James Mason.

Enlace Wikipedia

Hermann Hesse

Poeta y novelista alemán; nació en Calw (Selva Negra) el 2 de Julio de 1877, murió en Montagnola (Suiza) el 9 de agosto de 1962. Continuador de la línea del romanticismo alemán e intérprete al mismo tiempo de los problemas de la sociedad moderna. El tema central de su obra es la inquietud del hombre en busca de su destino.

Hijo de un pastor protestante, ingresó en 1891 en el seminario de Maulbronn, que abandonó al año siguiente; trabajó primero como mecánico y luego de librero.

En 1903 viajó a Italia y en 1911 a la India. Vivió varios años en Berna y, desde 1919, en Montagnola, junto a Lugano. En 1946 obtuvo el premio Nobel de Literatura.

Las raíces espirituales de Hesse hay que buscarlas en el pietismo al que vino a unirse la experiencia del Lejano Oriente. Entre estos dos polos busca el auténtico ideal humano.

Sus obras son en gran parte confesión de su interior. En su edad madura intenta armonizar los valores éticos y estéticos, la sabiduría del Oriente y la del Occidente. Su lenguaje es sencillo, fluido y musical y sabe expresar los más diversos matices del sentimiento. Sus principales novelas son :

Peter Camenzind (1904), historia de un vagabundo con rasgos autobiográficos;

Unterm Rad (Bajo la rueda), 1906, en la que critica la educación escolar; Gertrud (1910) y Rosshalde (1914), que tratan del conflicto entre la vocación artística y los deberes conyugales

Demian (1919), que es de nuevo la historia de un joven en busca de su destino

Siddharta (1922), en que varía el tema de la novela anterior poniendo por fondo el mundo de la India

Der Steppenwolf (El lobo estepario), 1927, muestra como en el hombre hay como mínimo dos almas: una humana y otra de lobo

Narziss und Goldmund (1930) representan al asceta y al esteta

Das Glasperlenspiel (El juego de las perlas de cristal), 1943, es la utopía de una orden de hombres espirituales dedicados a la contemplación.

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El lobo estepario en PDF

Charles Bukowski

Charles Bukowski nació en Andernach, Alemania, en 1920 con el nombre de Heinrich Karl Bukowski. Su madre Katharina Fett, era alemana, mientras que su padre era polaco/americano. Se casaron un mes antes de que Charles naciera un 16 de agosto.
Con el hundimiento de la economía alemana tras la Primera Guerra Mundial, la familia se mudó a Baltimore en 1923.

Más tarde se trasladarían a un suburbio de Los Ángeles donde vivió la familia del padre de Bukowski. Durante su niñez, su padre, que frecuentemente estaba en paro, maltrataba a Charles (hechos que él mismo relata en multitud de poemas y relatos, y en la novela "La senda del Perdedor"). Además, no fue muy bien aceptado en el colegio de pequeño (tenía marcas por la cara debidas al acné, lo cual hacía mayor el rechazo sufrido), junto con su timidez, hizo que se refugiara en la lectura en la primera etapa de su vida.

Es considerado el padre del realismo sucio

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A media voz
La página de Bukowski de Sergi Puertas

OH SÍ


Hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que un demasiado tarde

Luis Cernuda

Poeta e intelectual, sevillano, miembro de la generación del 27 con un don especial que le permitía ver y expresar lo que los demás sencillamente no pueden.

Contestatario y rebelde, nunca ocultó su condición homosexual, lo cual le produjo soledad, marginación social y sentimiento de diferencia, que básicamente fueron los manantiales de su poesía.

Enlace Winkipedia: Cernuda

Leer más: Poemas de Cernuda

Neruda

Con Sabina de Rapsoda.

Mis dos poemas favoritos, en su propia voz

Eduardo Mendicutti

Eduardo Mendicutti

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Página oficial del autor

En mi paseo matinal, por la feria del libro me llevé la grata sorpresa de que en la caseta 90 firmaba su novela "Ganas de hablar" aunque en la página oficial reflejaba a Sánchez Dragó, el error en favor del escritor sanluqueño, me agradó.

Almudena Grandes

Almudena Grandes

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Página oficial de la autora. Interesante página mantenida por su editorial Tusquets, dedicada en estos momentos a su obra "El corazón helado", con fotos de la posguerra y un entrañable álbum familiar de la propia Almudena. Una visita muy recomendable.

He de decir que descubrí antes su faceta de contertulia en la radio (Onda Cero, la radio de Julia) junto a Manuel Delgado y Julia Otero que su obra escrita. Comparto muchos puntos de vista con ella y he disfrutado con sus colaboraciones en el País dominical, las cuales me arrastraron a leer "Atlas de Geografía Humana", convirtiéndome desde entonces en uno de sus admiradores.

Notas al margen

Está casada con el gran poeta granadino Luis García Montero.

Es del aleti, de izquierdas y demuestra una sensibilidad social extraordinaria.

Hace algún tiempo y contando con su presencia, en Azuqueca le pusieron su nombre a nuestra biblioteca.